Il était prêt.

Addyson se regardait une nouvelle fois dans la glace et faisait un check-up. Il portait des tennis blanches, légères et confortables, auxquelles il s'était désespérément retenu d'ajouter quelque fioriture, des chaussettes basses blanches et un pantalon blanc. Par dessus, une chemise blanche de lin protégeait ses épaules de potentiel coup de soleil. Beaucoup de blanc, ça, Addyson n'était pas sûr d'adorer. Ça manquait de couleur, quand même. Il aurait eut envie de mettre un petit quelque chose de vert en plus. Ou bleu. Des couleurs très pastelles, oui, ç'aurait été bien.

Du courage, Addyson ! Résiste à tes élans fashion de fillette de 8 ans !

Il avait, en plus, enduit méticuleusement sa peau d'une crème solaire qui sentait bon la fleur d'oranger. Quelque part, ce serait être dans le thème, il prendrait des couleurs. Mais le jeune homme était assez respectueux de sa peau pour s'éviter de vilaines brûlures. La Biafine était déjà trop souvent sa meilleur amie (presque son amante spirituel, même), à cause de différents accidents pour que, alors qu'il allait en toute conscience dans le cagnard de Paris, il ne se tartine pas de précaution.
Ses cheveux aussi avaient bénéficié, toute la semaine depuis qu'il avait vu l'invitation à la fête, de masques d'avocat et de soin protecteur pour ne pas être vilainement agressés par les attaques de Pigments volant. Il les avait attaché en une queue de cheval haute, mais ridiculement peu fournie à cause des longueurs éparses qui parsemaient son crâne.
La plupart des mèches volaient tout de même avec légèreté autour de sa tête, aussi soyeuse que pourraient l'être la crinière d'un ponay châtain clair.
Entourant son crâne, encore, un foulard blanc pour se protéger d'éventuelle insolation.

Dans  un sac -une besace blanche- de quoi survivre. Eau, crème solaire, gâteaux divers, lingette pour se nettoyer rapidement et une serviette lui assureraient de rentrer en un seul morceau estimait-il. Oui, il était prêt.

Car Addyson avait été enchanté de voir cette fête. Ou, dans un premier temps, il s'était demandé s'il était correct de piquer un élément de culture d'un pays sans assumer le reste. Et puis, son côté militant était partit en vacances, il s'était dit que quitte à être à Paris, autant que ce soit pour prendre du bon temps. L'année scolaire avait été rude, entre cours impossibles à suivre et manque de véritables amis, son moral n'avait pas été au plus haut. Peut-être que cette explosion de couleur pourrait lui changer les idées, avait-il pensé. Alors, il s'était préparé.

Et voilà le jour fatidique qui arrive et lui qui se surprend à avoir une appréhension. Et s'il avait oublié quelque chose ? Et s'il ne croisait personne de gentil ? Et si tous l'ignoraient et qu'il revenait tout aussi blanc qu'au départ ? Addyson avait hésité. Et puis, sa sœur s'était gentiment moquée, l'avait appelé « gourou de secte » ; le jeune homme avait grogné, tandis qu'il emmenait quelque nectarine en plus dans son sac en boudant. Il avait marché pour y aller. Le lieu n'était pas si compliqué à trouver, il suffisait de suivre le blanc, en quelque sorte.

Il avait vu les gens déjà présent et avait remarqué le monde qui arrivait encore. Le jeune homme, que beaucoup bousculaient en lâchant un « pardon mademoiselle », avait très vite trouvé la foule peut-être un peu trop dense, il s'en était éloigné d'un pas sur le côté. Il s'était fait draguer, aussi, des « mademoiselle, vous êtes charmantes » auxquels il avait répondu de gloussements gênés et de « mais moi, garçon... » pour lesquels quelques bêta plus obstinés répondaient « ouais, je suis un garçon, ça s'voit quand même ! »

C'est peut-être un rejet qui fut mal prit. Car de plus en plus éloigné du bain de foule, de plus prêts de murs entourant la scène, il fut interpellé, tapoté à l'épaule. Lui se tourna, tout sourire, lâchant un « Ouiiiiii ? » aiguë et ravi. C'est peut-être là qu'il aurait du écouter son appréhension, cet instinct féminin si étrangement bien développé chez lui. Une poche de pigment arriva droit sur lui, dans son visage, exposant et noyant ses narines et ses yeux. Suffoqué, l'adolescent s'éloigne à l'aveugle de la foule, toussant et crachotant, ses yeux ruisselant de larmes occupée à nettoyer un peu tout ça.

Manquerait plus qu'il s'échoue dans quelqu'un, tient.

Ah ! Ça, il l'avait pas prévu. Au moins, pourra-t-il se consoler, le pigment est magenta.

[HJ : j'espère que ça te va ! Je n'ai pas précisé s'il s'écrase dans Camille ou pas, je te laisse décider <3
Et oui, ton début est super ! \o/ ]

Addyson ferait sans doute un mauvais aveugle.
Il n'a pas ce sens que possèdent certain à sentir les gens proche de lui, quand il est totalement aveugle. Ainsi, quand il avance et rencontre Camille, c'est de vraiment bon cœur. Néanmoins, le jeune homme est souple et des années de danse l'ont rendu plutôt agile. Ainsi, la rencontre fut brève, mais douce, l'américain se dégageant rapidement en un petit pas sur le côté assez élégant. Un mouvement plein de grâce qui aurait pu le mettre en valeur mais qui est gâché quand, à l'aveuglette, il se tourne vers un mur et s’aplatit en excuse, entre deux toux :

« Je suis très désolé ! * Tousse * Pas trop mal ? »

Il tapote le mur d'une mains qui se veut réconfortante, pour le pauvre bousculée, trouve alors la « peau » vachement rugueuse et vachement moins douce qu'au moment du choc. Ça le laisse très visiblement perplexe. Il continue à tapoter le mur, sans comprendre.
Quand la voix de Camille s'élève, l'américain se tourne -très approximativement- vers le jeune homme, de nouveau souriant à piger que c'était peut-être pas à la bonne personne qu'il parlait. Il espère vaguement que ses tapotements perplexes n'ont pas été gênant pour la personne palpée.
Là, il se fait tirer vers le bas, en un nouveau plongeon dans une piscine d’incompréhension ; Addyson lâche juste un « Mirli... » aspiré avant d'avaler une nouvelle vague de pigment et tousser de plus belle. Il sent alors son visage être frotté par une quelconque matière un peu douce, un peu exfoliante. Ou ce sont les pigment. Il ne sait pas, il se laisse faire, encore tout perturbé par une suite d’événement trop… bin… perturbantes.

« Si si, j'ai des amis manqués, aux Etat-Unis… Ils m'ont dit, hier. Sur Skype. »

Et finalement, la délivrance de la cécité. Après être relâché, Addyson peut sentir l'air sur ses yeux, en non la croûte du pigment mélangée à ses larmes occupées à nettoyer le tout. Il se risque à ouvrir un œil et… Il voit la vie en rose, littéralement. Mais il y voit. Il retrouve son sourire, se tourne, pour de bon cette fois, vers son sauveur, bras grand ouvert, et s'exclame :

« Vous êtes mon chevalier ! Merci merci ! »

Il le pense. Tellement que dans son euphorie rose (ou euphrosie ?) il prend le garçon dans les bras en une bref  embrassade et s'éloigne avec un petit sourire suppliant, les mains toujours posée sur les épaules.

« On sorts ensemble ? Je suis Addyson, je ne connais personne et la j'ai peur tout seul, maintenant ! »

Et jeune Camille, tu es son chevalier français. La classe.
Après, peut-être que par « sortir », le jeune américain, tout noyé dans le complexe de la langue française, veut simplement dire « profiter de cette fête ». Mais les subtilités de langage, ce n'est pas encore son niveau. Oh non. Puis il tique soudain :

" Ah ! J'ai sali tes habits ! Jesuidésolé !"

Oui Addyson, les vêtements blancs, ils sont fait pour être salit, justement.

Spoiler:

L'euphorie, comme l'ange, passe.

Il voit toujours la vie en rose -et c’est bien cool !- mais ça manque encore un peu de paillettes à son goût. Ses yeux vont mieux, lui permettent même de capter quelques éclats d'autres couleurs, glandes lacrymales zélées oblige. Addyson est une fontaine sans honneur et virilité, mais il s'en fiche bien. Il peut voir les sacs de couleurs qui volent dans le ciels pour s'écraser lourdement sur les gens, exploser et répandre leur pigments. Une pluie de couleurs qui a des teintes rosées, encore. Ah oui, il sont là pour se salir, il avait presque oublié. Il avait totalement oublié, oui.
Il sent aussi le dessus de ses joues qui tirent, croûté de ce qu'il pense être un mélange de pigments rose et de larmes, avec la chaleur de l'été venant cuir le tout en un masque d'argile premier prix. Il espère que ça ne lui laissera pas de marque d'allergie. La peau d'Addyson est fragile, après tout.

Il observe son sauveur qui le détail et Addyson, calmé à ne plus sautiller partout mais au moins à sourire gentiment, chuchote en réponse : « Je suis un garçon, si tu demandes. » Le brouhaha de la foule qui exulte couvre peut-être sa petite voix. Ah. Et il n'y avait plus qu'à souhaiter que le jeune Camille ne se vexe pas de cette précision. On avait bien dit à Addyson que vu son exceptionnelle androgénie, il ne serait jamais vexant à préciser son genre. Lui en doutait. On l'avait quand même convaincu d’apprendre la phrase par cœur, pour ne plus être un qui-pro-quo ambulant.

« Ka-mi-leu » répète-t-il avec un accent à tuer un français. Ah, plus qu'à souhaiter que le français ne se vexera pas non plus de ce massacre. Addy lui adresse un sourire d'excuse. Sourire qui se fige à mesure que l'américain traduit et comprend ce qu'à demandé Camille. Ah. Ça va être douloureux. Alors, l'ado prends une inspiration, se redresse et regarde le ciel, à la recherche de mots, comme s'il pourrait les trouver dans une quelconque encyclopédie nuageuse. Le tout, sans vraiment lâcher les mains, les secouants même comme pour faire une balançoire à un troisième joueurs.

« Je suis Américain. Ma Mam… Mère a travail en France et je viens avec elle. Ma sœur est aussi en France. Mais mes amis sont restés aux USA, donc, je… je suis un peu seul. » Et il n'y avait pas que ça. Il y avait aussi son année passée ici. Mais à mesure qu'il parlait on pouvait sentir Addyson mourir un peu plus, à la recherche de mots qui le fuyaient, de coups de la cruelle Dame Conjugaison et son seigneur et époux Sir Grammaire. « Et j'ai une année en France, mais j'avais du mal écouter les cours, donc, j'ai pas eut mon année et les gens que j'aimais bien, oui. Donc, plus trop avec moi. Et je ne sais pas si vrais amis, en fait.» Il baisse la tête, son regard se faisant un peu fuyant tandis que sa voix se fait toute faible. « Plus, je n'ose pas demander. Les gens rient de mon français, puis, il sont en colère.»

Car il s'était toujours demandé si ses connaissances françaises l’appréciaient un peu, ou s'ils voyaient l'américain comme un boulet obstiné à ne pas apprendre le français. Pourtant, Addyson essayait de faire des efforts !

C'était plutôt la langue française qui semblait le rejeter en bloc.

Spoiler:

Il parle vite, le français. Alors, Addyson adopte un sourire entendu, hoche la tête sagement en signe de « j'ai tout bien compris » et essaye, après coup, de réentendre ce qui a été dit, décrypter pour ne pas commettre d'impaire. Quelques mots le laissent encore perplexe et il regrette de ne pas avoir emmené de mini-dictionnaire, mais une chose lui semble claire, c'est que Camille veut bien de sa présence. Et ça, c'était vraiment bien. Déjà, ses mains n'étaient pas été rejetées. Même : l'ado pouvait sentir les doigts du français serrer les siens et c'était réconfortant. Un grand sourire ravi se tendait entre ses deux joues rosies. Il ne savait pas s'il reverrait Camille ensuite. Mais au moins, ça pourrait être une chouette journée. Puis, une petite tape amicale et puis on part !

Comme s'envole l'esprit fébrile de l’américain dans ses contes cucul la praline, imagination galopante sur les contrées de la niaiseries, des princesses sauvées du Méchant Comte Pigment -Addyson s'identifie toujours à une princesse dans ses imaginaires- par le beau chevalier blanc -un peu tâché de rose mais ne faisons pas la fine bouche-. C'est presque un peu trop lancée dans ses rêverie, tiré par cette main armurée de gentillesse qu'il regarde Camille armer son bras libre, puis lancer le sachet de Pigment... qui va s'écraser par terre, s'étalant avec les rêveries de l'Américian qui ont décrit à peu prêt la même parabole. C'était un rêve à la couleur jaune, au pigment bientôt emporté par le vent et piétiné joyeusement par une foule enthousiaste.

Addyson a envie d'en rire mais pince aussitôt ses lèvres, peureux de vexer son camarade -et sauveur- de la journée. Pourtant, un petit « Pfrrrrr » lui échappe, se faufilant entre ses lèvres serrées en une petite grimace de celui qui se retient de rire de bon cœur. Il se hâte alors de saisir un paquet de pigment pour distraire son rire qui n'attend que son heure et distraire Camille d'un éventuel statut de chevalier vexé. Il en trouve un spécial mauve-ponay, amélioré de quelques paillettes que l'américain avait trouvé dans ses affaires. C'est dans une hâte maladroite qu'il arme son bras et lance en avant… pour voir le petit sachet partir en arrière et tomber lamentablement contre le sol, sans même prendre la peine d'exploser. Ça fait un petit ''sprot'' pitoyable et étouffé. La physique n'est pas toujours logique quand il s'agit d'Addyson.

Il met une main sur sa hanche, grogne pour lui même. « Oh mais ! Sérieusement ? » Secoue la tête. « Concours pour la plus idiot, vraiment ? »

Ou concours de personnes pitoyables. Pas sûr que les organisateur du Holy avaient prévu ça.

Aujourd'hui, les idiots sont auréolés de blanc.

[Hs : j'ai trouvé ta réponse très cool... et je m'excuse du retard de la mienne ;v;]